Vanno, vengono

Quella nuvola si sta avvicinando, credo che finirà per inghiottirci. Che sia il primo segnale dell’apocalisse?
Pensi che moriremo divorati da una nuvola?
Non lo so, non so di cosa siano fatte.
Dev’ essere soltanto aria, aria che noi possiamo respirare.
E se fosse una nuvola carica di pioggia? Come pensi di poterla respirare?
In quel caso prima berrei l’acqua che porta con sé dissetandomi, poi, tenendola delicatamente tra le braccia, inizierei a respirarla, una boccata dopo l’altra.
Le tue idee strampalate non hanno capo né coda. E se tutti si mettessero a respirare nuvole? Cosa resterebbe al cielo per coprirsi?
Sottovaluti un assioma fondamentale della mia teoria.
Sì? E quale?
Chi respira una nuvola diventa una nuvola a sua volta.
Certo! […] Dunque stai per diventare una nuvola anche tu, è questo che vuoi?
Lo vorrei, tanto. Ma ho paura… Ho paura che tu non sia disposto a lasciarmi andare.
E se anche fosse? Quanto conta realmente quello che io voglio?
Per non avere più prigioni.
Cosa?
Mi impediresti di partire. I tuoi soli pensieri ostacolerebbero il mio respiro. Se tu non dovessi riuscire a staccarti da me, l’aria della nuvola morirebbe come fumo nella mia gola, e io rimarrei spezzata. Da una parte il tuo bisogno terreno di possedermi, e dall’altra i venti con la loro volontà incostante si contenderebbero il mio corpo, tirandolo verso i loro rispettivi domini. Non posso appartenere contemporaneamente ad entrambi, negando la terra ho il cielo, e viceversa. Non prenderei mai il volo. Gli sbuffi bianchi che vedi nel cielo sono respiri profondi. Più densi, meno densi.
Allora, cos’ hai deciso di fare?
Aspettare. E nel frattempo continuare a respirare.

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